Seis pés pousados na areia amarelada, escaldante. Inércia incomoda. Demais. O Sol pairando sob as cabeças negras, de cabelos ralos e olhares pretensiosos. Eles eram um. Meninos, opostos a jovem à frente. Jordana estendida de bronze em cima de uma canga com a estampa da bandeira nacional. Nem era patriota, mas as cores combinavam e, assim, moda. Ao lado, uma bolsa grande, a do gênero praia mesmo. Deveria ter o que lá? Espelho, filtro solar, óculos escuros, fotografia do ex¹, algum trocado, celular, camisa regata, colar de sementes que guardou pouco tempo antes e eu já falei do espelho? Voltando ao assunto, os três meninos se entreolharam. Pediam um mergulho com os lábios mordidos. O primeiro guardou o chapéu panamá numa mochila. O segundo não levava objetos. O terceiro abandonou a mochila atrás do carrinho de milho verde do Wilson, desconhecido para eles. Passo daqui, passo de lá, avistaram Jordana. Morena de um metro e setenta, curvilínea e de biquini fio dental. De bruços, vendo longe, além-mar, além-real. Cabelos caracóis e o suor caminha eu seu corpo afrodisíaco. Os três diminuiram o ritmo e admirados. O segundo tentou tocar no corpo violão da moça. O primeiro tapeou a mão do tarado-mirim. Fogoso, apontou as ondas azuis. A praia estava limpa naquela quinta-feira. Meninos, smiles e dezessete músculos se movimentando para criar smiles. O terceiro molhou os pés e segurando um montinho de areia, jogou nos olhos do primeiro. O segundo logo correu para pegar a mochila – noutro lado da praia. O terceiro logo correu para pegar a bolsa grande de Jordana. O primeiro logo correu atrás do terceiro e tropeçou no corpo da moça. Putaquepariu, menino! Devolve minha bolsa, JÁ!

¹ Jordana terminou com Michael após vê-lo beijar outra há umas vinte noites.